Leo y Escribo Poesía

  TRÁNSITO EN LA NO-REALIDAD   LO COTIDIANO «Tantas cosas En el mundo. Tus ganas De poseerlo todo. Así, coges Una cosa o varias, No las eliges Sino que ellas se te imponen…» Arte poética Guillevic crees que es rutina su mirada cuando llegas el estómago latiendo en las sienes desbocado solo un puñado de euros en el bolsillo te hacen grande y te hacen fuerte restos de pollo delante de un televisor mudo mientras duermes el día engañando tus sueños todo transcurre, pero no es lo que buscas       LO INESPERADO   «El avión me esperaba como una amenaza: a medida que el terror se alejaba vi la nave del sentido hundirse entre mis ojos.» Soldado herido en el lejano Vietnam El último hombre Leopoldo María Panero       subías en la montaña rusa ¿qué buscabas? grasa en la chaqueta hasta que todo dio la vuelta y no puedes desmontar ahora no tienes ficha corres aullando con la ad...

  Mi nombre es Rebeca Benefod. Nací en Madrid, el 29 de Noviembre de 1826, en la calle del Clavel nº1 4º 2ª. Hija natural de Manuel y Claudia. Mi padre es inglés y mi madre francesa, de un pequeño pueblo del sur de Francia. De mi padre heredé mis ojos azules y un pelo rubio y liso. Fue mi nacimiento clandestino el que me impidió vivir con mis padres en familia. Desde muy pequeña me criaron en un pueblo de Toledo en el que actualmente vivo. Mi madrina es la Condesa de Barrante, quien me mandaba a buscar cuando era niña para que la visitara y así verme crecer. debería querer mucho a mis padres, al menos a mi madre, porque siempre se ocupó de mi educación. Ella personalmente eligió a una maestra que vivía en la casa de la familia que me cuidaba en Toledo y me enseñaba a comportarme en sociedad. Sin embargo, no conocí a mis padres. No conseguí, aunque lo intenté, encontrarlos o que alguien me hablara de ellos. Durante la invasión francesa, a principios del siglo XIX, en algunos pal...

  MUJERES TRABAJANDO EN ALMOHADA ENCAJE EL COSER ESCUELA Giacomo Ceruti (Pitocchetto) Mis manos agrietadas sueñan   Alzad la voz hermanas con manos de costurera agarrad los mazos y destruid, acabad con los muros que como espejos os acunan desde el destete heredado   Utilizad la fuerza de cada alfiler clavado desahogando la ira en un acerico ingenuo a golpe de martillo   Irradiad poder en la belleza palabra tras palabra palabra tras palabra   Grabad con los buriles versos en las fachadas llenando las teteras de ideas explosivas   Unid cada pespunte para bordar poemas abrazadas   El brasero a mis pies me reverencia   Un llanto me reclama es la vida mientras dentro un grito quedo se diluye   Compruebo los postigos bien cerrados   ¿Quién es peor juez la envidia o la costumbre?   Llaman a la puerta   ya viene   RebecaBenefod En Noviembre