Poemas

 

Ángeles Arranz : 

                                El subjuntivo es un modo verbal 

                                Que se duerma mi alma

                               Nieve que sobrevives...

Asunción Caballero :

                                   El baile del sauce

                                  La frontera

                                 En el vacío de tu luz 

Chelo de la Torre:

                                  La mujer-pirámide

Dory E. Nieto  :

                                  La decepción   

                                 Mis tinieblas    

                                 Escucho a mi cuerpo     

                                 Dicen     

Encarni Buendía Campos 

                             Gira el aire del mundo 

Esther Ramón : 

                                  Prácticas de tiro 

Isabel Montero Garrido:

                                   los hombres golpearon a la tierra

Luis Miguel Sánchez-Chiquito

                                  Y cómo posponer vidas... 

Luisa Gil 

                              TRÁNSITO EN LA NO REALIDAD 

                             En torno a Frieda 

Marga Mayordomo : 

                                 Ellas, el mar 

                                 MATRIX  

                                MEDITERRÁNEO 

                               La chica danesa  

Rebeca Benefod :

                                Atizad las brasas 

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los hombres golpearon a la tierra

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   los hombres golpearon a la tierra  con sus bastones las mujeres golpearon a la tierra con sus bastones los hombres y las mujeres llamaron a la tierra con sus bastones todos la llamaron golpearon golpearon aporrearon su puerta la puerta de la tierra de la tierra sobre el suelo de polvo árido después de la nevada llamaron a su puerta cantaron en su puerta para despertarla era mitad del invierno Isabel Montero Garrido de El FULGOR DE LAS AGUAS ENTRE LOS ÁRBOLES  
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En torno a Frieda de Luisa Gil

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Imagen sacada de la red    a través de la alambrada el bosque se cuadricula árboles segmentados     hojas     corteza     frutos    en vitrinas animales enjaulados en rombos de metal una inmensidad inabarcable despiezada   si deshaces los nudos perderás la referencia pero podrás mirar desde el otro lado de la valla   allí belleza y hambre te proclamarán bandido encontrarás a algunos que se te parecen      pero te atacarán a otros que temes     pero te ayudarán correrás día y noche     pero   entras   al azul de líneas rectas deformadas por las olas a la arena que escapa si la pisas a la lluvia que pretende con orgullo empapar la mar al dolor del grito que no encuentra tu nombre Luisa Gil   Febrero 2023
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Dicen

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  por entonces la lluvia embarró la tarde el folio blanco perdió luz los sauces_como locos   |sin trino alguno| y las ventanas (vecinas)      de verdes_como ramas    \a punto de la rotura\   el aire // asfixiado por-sí-mismo ahogados todos                |por lo viciado de sus jadeos|   el noticiero     como_rojo       (sangre) negra como el esputo       a punto de salir     (pero aún)      |en el neumónico pecho|   se abandona la desidia en las palmas de unas manos y las hienas ríen    (siempre)                                                       |donde muere lo amado|   saldrá el sol      (dicen)
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