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los hombres golpearon a la tierra con sus bastones las mujeres golpearon a la tierra con sus bastones los hombres y las mujeres llamaron a la tierra con sus bastones todos la llamaron golpearon golpearon aporrearon su puerta la puerta de la tierra de la tierra sobre el suelo de polvo árido después de la nevada llamaron a su puerta cantaron en su puerta para despertarla era mitad del invierno Isabel Montero Garrido de El FULGOR DE LAS AGUAS ENTRE LOS ÁRBOLES

En torno a Frieda de Luisa Gil

Imagen sacada de la red a través de la alambrada el bosque se cuadricula árboles segmentados hojas corteza frutos en vitrinas animales enjaulados en rombos de metal una inmensidad inabarcable despiezada si deshaces los nudos perderás la referencia pero podrás mirar desde el otro lado de la valla allí belleza y hambre te proclamarán bandido encontrarás a algunos que se te parecen pero te atacarán a otros que temes pero te ayudarán correrás día y noche pero entras al azul de líneas rectas deformadas por las olas a la arena que escapa si la pisas a la lluvia que pretende con orgullo empapar la mar al dolor del grito que no encuentra tu nombre Luisa Gil Febrero 2023

Dicen

por entonces la lluvia embarró la tarde el folio blanco perdió luz los sauces_como locos |sin trino alguno| y las ventanas (vecinas) de verdes_como ramas \a punto de la rotura\ el aire // asfixiado por-sí-mismo ahogados todos |por lo viciado de sus jadeos| el noticiero como_rojo (sangre) negra como el esputo a punto de salir (pero aún) |en el neumónico pecho| se abandona la desidia en las palmas de unas manos y las hienas ríen (siempre) |donde muere lo amado| saldrá el sol (dicen)

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Imágenes del tema: Michael Elkan